... A vrai dire, je l'ignorais encore, j'étais déjà littéralement et littérairement mort. Je suis un écrivain émotif, toujours sur le qui-vive, un samouraï des mots, un simple allumeur de réverbères manquant totalement de confiance et d'originalité en soi, et non un grantécrivain. Certains confrères au style boursouflé, aux phrases incessantes et alambiquées, aux textes bourrés d'idiomes et surtout aux copains bien installés dans les réseaux, clubs, cercles ou maisons d'édition, réussissent dans des spécialités où j'ai sans cesse échoué.

...Chez eux, ils ont plein de bouquins, leurs aides et associés Grevisse, Bescherelle, Bled... sur les étagères, à portée de main. Mondains, ils cotisent à la Maison des Ecrivains, sont invités à des expos et concerts privés. Moi, c'est différent, je n'ai pas d'argent, pas d'abonnement, alors j'écris, j'écris, et j'apprends en même temps.

... Le succès littéraire, j'en rêvais à chaque publication. Il ne m'a pourtant jamais souri. Aussi survivais-je avec des bouts de ficelle, en vendant mes ouvrages colorés de mélancolie, ainsi que quelques billets d'humeur par le bouche à oreille. Difficile à Paris, de vivre de chasse et de cueillette... La voie du sommet est étroite et je manquais singulièrement de persévérance.

... Je ne glorifiais, ni ne transcendais aucun travail ou effort physique rémunéré. C'est probablement cette théorie et ma folie qui, pour bonne partie furent la cause de mes futurs et incessants ennuis. Pourtant, aux échecs, ce sont bien les fous les plus proches du roi.