L'air était cru, le thermomètre à la glace, un froid de gueux avait saisi la cité. Un mauvais vent coulis de décembre halait de l'avant à l'arrière, fouettant brutalement mon visage, tandis qu'à l'instant, une satanée bourrasque tournoyante s'empara de ma faluche noire qui s'en alla en virevoltant un certain temps, avant de se poser sur une haute cheminée de briques coiffée d'une mitre d'évèque.

Sabre de bois ! Pourquoi fait-il soudain si froid, juste là, sur le trottoir autour de moi ? Fini le temps de l'été où la rue se paraît de ses plus belles couleurs, se vêtait pour un bal où voitures, maisons, lampadaires, ombres chinoises, ombres claires, éclairages, lanternes, feux rouges, feux verts, feux jaunes, topazes, rubis et émeraudes entamaient un joyeux quadrille, de radieuses valses pétillantes. La ville millénaire, trop vieille, trop adroite, trop consciente de sa puissance pour accepter un tel blasphème, me lançait un sortilège.

J'étais dépité, ruiné, amer comme chicotin, mais certes pas si diable que noir. L'expérience m'avait enseigné que la vie est tissée de clair et sombre, que les humains surestiment joies et peines, politique et religion, car rien ne va jamais aussi bien ni aussi mal qu'on ne pense. Peut-être n'avons nous après tout, que des soucis... de six sous.

A ce stade du récit, il faut préciser que je suis un original sans copie, un réfractaire plus difficile à forcer qu'un loup, qui ne rentre jamais avant l'heure légale, celle que j'appelle par dérision " la Préfectorale " ce temps bleu de la nuit où âmes et ombres se confondent, se suspendent en lèchant les murs, puis s'allongent à l'infini, et qui correspondent à la fermeture officielle des débits de boissons licence IV...

...Soudain, alors que je passais près de l'église, mais loin de Dieu, comme un ultimatum, Saint Jean de Montmartre, cet édifice rouge et ocre surnommé depuis un siècle " Notre Dame des Briques " par les habitants qu quartier, clocha deux fois, pour m'indiquer sans doute une dernière fois, c'était son droit, que j'étais sur la mauvaise voie.

Arrivé place des Abbesses en vue des squelettiques arbres en dentelles d'hiver, je contournai la fontaine Wallace pétrifiée par la glace, sous laquelle en été je remisais ma bouteille de beaujolais pour la tenir au frais et la soustraire ainsi aux regards indiscrets, n'ayant  - Sacrebleu ! - aucune envie de mourir pestiféré comme Tchaïkowski - c'est un comble pour un ivrogne comme lui - pour avoir bu l'eau du puits...

...Plus un sou pour m'offrir une dernière petite eau blanche de quetsche wasser ou simplement un ordinaire vin rouge peint et trafiqué par d'habiles chimistes coloristes, et calmer ainsi ma soif adurente avant d'aller consulter mon oreiller...

... Comble de malchance, nous étions lundi, jour de fermeture du Merle Moqueur, un café-divan ressemblant à un bordel du Second Empire un peu rococo, ses banquettes fatiguées en moleskine rouge, ses lustres en faux-cristal où je relâchais souvent, situé rue Gareau à proximité du Bateau-Lavoir, un beuglant tenu par cette catin de Lorry, qui, elle au moins fait crédit et me parle gentil.

Hélas ! cette nuit, aucune chance de trouver la pie au nid.