N'as-tu pas compris vieux grognard à trois chevrons, depuis tout ce temps, ( ou es-tu inconscient ) que quatre maisons sont redoutables :

- le tavernier

- l'usurier

- l'hôpital

- la prison

Et si ce n'est pas assez, souviens -toi que femme, argent et vin ont leur bien et leur venin...

....Par bonheur, une soudaine accalmie, inattendue comme une envie inachevée, un plaisir inespéré, déchira par endroits le ciel ébène, libérant ainsi un moment les étoiles en croix, mes compagnes blanches depuis si longtemps, suspendues dans le ciel en larmes baccara, quand j'entendis soudain s'élever sourdement en mon coeur un immense chuchotement, une clameur de soulagement....

...C'était le moment de mettre ce répit à profit, car la marche rapide d'un énorme morceau de ciel noir annonçait sans contestation possible, un autre coup de chien, pour bourrer mon brûle-gueule en bruyère cendrée du Jura à ras la cheminée de Scaferlati, mon pétun favori, mon herbe sainte, ce tabac à longues lanières minces et brunes, qui, se consume au fond de ma bouffarde, en un mauvais goudron couleur marron....

;;;Idées et pensées, ces inflorescences solitaires, naissent et meurent, germent et flétrissent l'espace d'une seconde, le furtif temps d'une période de pendule, d'une virgule, et; dans les intempéries, mon esprit planant au-dessus des toits sombres et secrets de la ville, veillé par mille anges gardiens silencieux, se surprit à rêver je ne sais pourquoi, dans la douceur de l'âme et ses subtiles résonances,

A  l'Irlande

Ses landes et ses higlands

Où j'irai un jour c'est juré !

Danser la valse sautillée

Dans les pubs des joyeux taverniers

Pour y rencontrer celle que j'attends depuis si longtemps

Ma brûlante, ma légende, mon obsédante fée d'Irlande....

Sabre de bois ! Pourquoi fait-il soudain si froid, juste là, sur le trottoir autour de moi ? Fini le temps de l'été où la rue se paraît de ses plus belles couleurs, se vêtait pour un bal où voitures, maisons, lampadaires, ombres chinoises, ombres claires, éclairages, lanternes, feux rouges, feux verts, feux jaunes, topazes, rubis et émeraudes entamaient un joyeux quadrille, de radieuses valses pétillantes. La ville millénaire, trop vieille, trop adroite, trop consciente de sa puissance pour accepter un tel blasphème, me lançait un sortilège.

J'étais dépité, ruiné, amer comme chicotin, mais certes pas si diable que noir. L'expérience m'avait enseigné que la vie est tissée de clair et sombre, que les humains surestiment joies et peines, politique et religion, car rien ne va jamais aussi bien ni aussi mal qu'on ne pense. Peut-être n'avons nous après tout, que des soucis... de six sous.

A ce stade du récit, il faut préciser que je suis un original sans copie, un réfractaire plus difficile à forcer qu'un loup, qui ne rentre jamais avant l'heure légale, celle que j'appelle par dérision " la Préfectorale " ce temps bleu de la nuit où âmes et ombres se confondent, se suspendent en lèchant les murs, puis s'allongent à l'infini, et qui correspondent à la fermeture officielle des débits de boissons licence IV...

...Soudain, alors que je passais près de l'église, mais loin de Dieu, comme un ultimatum, Saint Jean de Montmartre, cet édifice rouge et ocre surnommé depuis un siècle " Notre Dame des Briques " par les habitants qu quartier, clocha deux fois, pour m'indiquer sans doute une dernière fois, c'était son droit, que j'étais sur la mauvaise voie.

Arrivé place des Abbesses en vue des squelettiques arbres en dentelles d'hiver, je contournai la fontaine Wallace pétrifiée par la glace, sous laquelle en été je remisais ma bouteille de beaujolais pour la tenir au frais et la soustraire ainsi aux regards indiscrets, n'ayant  - Sacrebleu ! - aucune envie de mourir pestiféré comme Tchaïkowski - c'est un comble pour un ivrogne comme lui - pour avoir bu l'eau du puits...

...Plus un sou pour m'offrir une dernière petite eau blanche de quetsche wasser ou simplement un ordinaire vin rouge peint et trafiqué par d'habiles chimistes coloristes, et calmer ainsi ma soif adurente avant d'aller consulter mon oreiller...

... Comble de malchance, nous étions lundi, jour de fermeture du Merle Moqueur, un café-divan ressemblant à un bordel du Second Empire un peu rococo, ses banquettes fatiguées en moleskine rouge, ses lustres en faux-cristal où je relâchais souvent, situé rue Gareau à proximité du Bateau-Lavoir, un beuglant tenu par cette catin de Lorry, qui, elle au moins fait crédit et me parle gentil.

Hélas ! cette nuit, aucune chance de trouver la pie au nid.

Avec toutes ses perfidies, ses besognes fastidieuses et ses rêves brisés, le monde est pourtant beau. Prenez attention. Tâchez d'être heureux.

Trouvé dans une vieille église de Baltimore en 1692. Auteur inconnu.

Chaque jour, dès mon lever, parmi quelques autres, j'ai ce texte en mémoire. Robert Bruce

Dehors, le toit poussiéreux du véhicule bleu délavé stationnant depuis des semaines au coin de la rue, futur butin des épavistes, s'était recouvert des empreintes des chats du voisinage, formant ainsi un curieux tableau pointilliste, car les félidés avaient élu à l'unanimité la vieille carrosserie déglinguée, châtellenie du quartier.

Sur les murs et poteaux de la rue, un prédicateur exalté a collé partout des affichettes portant le message suivant :

Dieu te cherche !

Quelqu'un répondit au stylo : Dis-lui que je suis au bistrot !.

Dans la cinquième décennie de son existence, le visage de Lucie s'était personnalisé, puis progressivement façonné en ce bel ouvrage jusqu'à devenir celui de cette femme resplendissante, dans la maturescence de son plein été.

Féminine jusqu'au bout des doigts, d'un tempérament discret et romantiquement optimiste, il émanait de cette osmie, cette abeille solitaire et bâtisseuse, une sensualité de tous les instants qui gouvernait sa vie. Coiffée d'un mignon petit chapeau de paille tressée entouré d'un joli ruban rouge, ses gestes déliés, jamais saccadés et comme amortis par une noblesse indulgente, sa voix légèrement rauque et son maintien altier, lui conféraient une sorte de distinction érotique...

MES ANCIENS PROFESSEURs DE THEOLOGIE RENIERAIENT LA SUITE... R.B.

En vérité, il s'agit d'un hôtel misérable appelé pudiquement chambre garnie, c'est là que je vis sans l'avoir choisi. Mes voisins, humbles habitants de cette maison d'indigence sans sou ni maille, voyageurs en quarantaine, frêles esquifs portés jusqu'ici par un mauvais coup de roulis, savent de même que les scaphandriers en plongée profonde, qu'ils sont au dernier palier avant le fond pour les uns, au dernier sas avant la rue pour les autres. Plus qu'ailleurs, à tout moment, cet endroit me rend un peu plus vieux à chaque instant.

...Le hall de l'hôtel éclairé par un faible falot est encastré entre deux immenses portes battantes couleur sang de boeuf. C'est un imposant porche aveugle dont le sol recouvert çà et là d'éclats de gravier et de petits carreaux ocre descellés, crisse et gémit sous vos pas...

Derrière les coulisses, tout est pénombre et secret; le premier obstacle, non des moindres, est de réussir à l'aveuglette dans cette obscurité à introduire la clé, puis la tirer à soi jusqu'à faire fibriller et céder délicatement par un habile et sensuel tour de main, la vieille serrure montée à l'envers, désabusée, déflorée et équarquillée par des générations de coquins.

A peine la deuxième porte de cet "arrière monde" franchie, apparaît dans la semi-obscurité couleur tabac, la rampe d'escalier dure et brillante comme du bois de loupe, sur laquelle tant d'enfants ont jadis usé leur fond de culotte. Sur le départ de la balustrade en fer forgé, posée comme une récompense, une boule de cristal d'un beau travail, ultime et dernier témoin d'une époque révolue, vit et luit modestement ses derniers instants... Personne dans les étroits passages. Partout dans les couloirs, portes closes et serrures verouillées. Ici, le temps s'est irrémédiablement figé.

En gravissant l'escalier, l'odeur familière et putride de graillon, de fèces et d'urine de chat se répand partout. Les vieilles marches fendues à coeur gémissent de douleur, la rampe grince de rancoeur.... De mémoire d'homme, aucun rire, ni chant d'enfant n'a jailli depuis longtemps de ces étroits couloirs. Seuls résonnent, tonnent, sonnent et se propagent d'étage en étage, des souffles trop courts, des râles trop longs, des toux catarrheuses ou les pas d'un vieillard à la fin de son chemin.

...Tout en haut, juste sous les toits, les pièces troglodytes mansardées ressemblent davantage aux grottes d'Altamira, les peintures rupestres en moins, qu'à des chambres d'hôtel.... Cette petite communauté presque oubliée, rejetée là-haut comme les vieux meubles au grenier, a vieilli silencieusement entre ces murs en même temps qu'elle perdait ses illusions, puis s'est cramponnée à l'étage au fil des années, se fondant dans le paysage en réglant sa vie égale sur les hasards du jour...

Dès la nuit tombée, je le sais, se croiseront et se toiseront sans relâche dans ce quartier défavorisé, sans jamais se rencontrer, des générations de paumés, de rejetés et d'immigrés.

 ...Aujourd'hui les hommes ont perdu la raison, ils s'entretuent pour le football et la religion. Pardon ! 

Dans cette lettre que je viens de découvrir

M'incite à boire une autre bière

Ta détresse ressemble à mon délire

Normand fou que tu fus

Pauvre clown psychopathe

Pétri d'orgueil et de refus

De désespoir et de folie disparate

Matelot de triste comédie

Navigateur solitaire des comptoirs de l'amour

As-tu connu dans ta parodie

Le repos banal un seul jour

Raconte-moi triste Tristant

Du fond de ta tombe

L'heure, le jour, l'an

Où tu visitas Iseult pudibonde

Dis-moi poète maudit

Que tu jouais à rimer

Que rien là-haut n'est inscrit

Et que tu voulais désarmer

Avoue enfin que tu as menti

Que la vie est si belle

Que maintenant tu t'es repenti

D'avoir causé douleur si cruelle

Robert Bruce CANTIQUES A L'AMOUR 

Elle était mon amante

Passionnée, soeur aimante

La mère de mes caprices

Elle était toutes les vertus, tous les sévices

Elle était lac paisible

Dévergondée, force invincible

Océan de révolte et de rage

Elle était pluie douce et violent orage

Elle n'avait pas froid aux yeux

Connaissait les mers et tous les cieux

Insolente, parfois timide

Elle folle, souvent lucide

Elle était noyée dans la foule

Se plaisait sur la houle

Insolente, parfois volontaire

Elle était gaie, ne savait se taire

Elle était chanteuse des rues

De goualantes maintenant disparues

Putain ou femme du monde

Elle s'égarait souvent à la ronde

Elle était toujours hantée d'ailleurs

Pour le pire et pour tous les meilleurs

Naïve, croyait en l'éternité

Elle n'est plus, on l'a prise

LIBERTE

Poème extrait de " Cantiques à l'Amour"

Robert bruce

Pourtant, j'avais préparé ma table de dédicace en grand, avec pas moins de 8 titres tels que romans, essai philosophique, nouvelles, carnets de voyage, et même une BD dans laquelle Platon, mon âne préféré est l'acteur principal.

Rien n'y fit. Ils sont passés à côté de mon stand d'un air indifférent, au pire dédaigneux, sans y prêter la moindre attention.

Bien qu'un peu désabusé aujourd'hui, cette indifférence d'un certain public vis-à-vis du livre n'entamera jamais ma conviction profonde, ma conviction  secrète de ce à quoi je pense, de ce à quoi je crois, de ce à quoi se rattachent mes adhésions spirituelles et culturelles, je veux parler de l'écriture et du livre. Pourtant, malgré ces échecs, je recommencerai encore, et encore, et toujours...

L'essentiel, n'est-il pas de semer aux vents d'orient, d'occident, d'autan, ces petites graines d'où germera un jour l'espoir.